„Hast du geheult?“
Charly schaute mich besorgt an.
„Nein.“
„Aber dein eines Auge ist so rot und hängt irgendwie so komisch runter.“
„Ich habe Sport gemacht!“
„Und dir dann die Walkingstöcke ins Auge gerammt?“
„Nein. Ich war im Garten. Du weißt doch, Gartenarbeit ist auch Sport.“
Sie nippte überlegend an ihrem Wein.
„Aber warum ist dein Auge dann so rot?“
Sie ließ einfach nicht locker.
„Das war die Stachelbeere!“
Sie fing an zu lachen, während sie noch Wein im Mund hatte und der tropfte ihr jetzt wie Blut aus der Nase.
„Ahhhh, die böse Kampfstachelbeere also. War das die im Rambooutfit? Mit Stirnband und Patronenhalfter?“
„Bist du bescheuert?“
„Iiiihhh, komm her du kleiner Gartentriathlet, ich bin´s, Stacho, ich mach dich fertig! Und ich hab noch meine Freunde Radotzko Radieschen und Mecki Mangold mitgebracht!“
„Nein, du blöde Kuh! Ich habe versucht den alten Stachelbeerbusch auszugraben, der der schon tot war. Ich wollte ihn mit dem Spaten hoch hebeln und dann bin ich abgerutscht und hab mir den ganzen Busch ins Gesicht gejagt.“
„Ach so.“
„Ja.“
„Dafür siehst du dann aber doch noch ganz gut aus.“
„Danke.“
Ich war etwas besänftigt.
„Und was machen die Männer?“
„Um es mal in der Gartensprache zu sagen: Mein Acker liegt brach und im Baum sitzt nicht ein Vogel.“
„Weinchen?“
„Gerne.“
© Sunny Möller
Sunny Moeller 